18 juillet 2009
LE SANG DE MON STYLO... ou, parfois les mots filent.
Je viens de jeter l’encre, la page n’est plus blanche, de la plume, un sang bleu qui régulier s’épanche trahit le géniteur, le père de mes mots. Je ne peux décemment y mettre de garrot. Délaissé, dans son coin, crayon fait grise mine… Il voit se dérober,...